Dixo: Comunicar vuelve a ser grande

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Desde que era muy chavita me encanta el folk y el country. Intentando atribuírselo a la reencarnación, siempre he dicho que en alguna vida pasada nací en Nashville o en algún lugar de Texas y me enamoré de un cowboy. Buscaba el por qué me gustaban, a los 17 años, las guitarras de Johnny Cash, los acordes de Bob Dylan o las canciones de Tom Petty.

Lo que a continuación relataré es una historia que no he olvidado, pero jamás pensé que fuera la clave para encontrar el porqué de mis gustos musicales. Hace unos días le conté a alguien esta historia y finalmente creo que encontré la clave.

Yo tenía nueve años, lo recuerdo porque sé que a esa edad descubrí la felicidad de la libertad. Estaba en un campamento de niños en Canadá. Hubo una noche en la que todos los niños debíamos representar algún famosos número musical. No faltaron los Vaselinos, los Kiss, los Elvis, pero a nuestra cabaña nos tocó representar "We are the World", en ese entonces de super moda. Ahora bien, los niños que en ese entonces éramos, no conocíamos a la mayoría de las enormes figures que ahí aparecían. Los que sí conocíamos ya estaban apañados, Michael Jackson y Cindy Lauper. Pero no teníamos ni idea de quién era Ray Charles o Kenny Rogers. ¿De quién me iba a disfrazar?

Yo tenía el pelo largo y castaño, entonces, una chava que me parecía muy grande y conocedora (tendría 20 años), me vio y me dijo, "you ´re gonna be Willie Nelson". Willie who? Ni idea. Me pusieron una camisa a rayas desfajada que me quedaba enorme, unos jeans y sandalias, me hicieron dos trenzas, raya en medio, me pusieron una bandana en la cabeza con una pequeña pluma.

Entonces, yo era Willie Nelson, una mexicana de nueve años en medio de cientos de personalidades de la música, también de nueve, ocho o siete años. Recuerdo perfectamente cómo llegaban "los grandes", algunos señores y otros mucho más jóvenes que yo ahora y me miraban fascinados, muertos de risa, algunos me preguntaban "quién eres" y yo decía "I´m Willie Nelson", bien orgullosa de ser alguien a quien en mi vida había visto.

El fin pasado se casó una amiga. Por segunda vez. Con el mismo hombre. Sin divorcio de por medio.

Hay gente que se re casa, renueva sus votos después de diez, o veinte años de casados. Otros que se casan por segunda vez con otra persona. Incluso existen los que se casan por segunda vez con el mismo hombre o mujer de la cual se divorciaron anteriormente. Pero de todos, el caso de Tania, la mejor amiga de mi hermana, es el más afortunado, se casó con un hombre francés hace un par de años, en Francia. Y después de esos años, se casó en México, para tener la gran boda mexicana con su familia y amigos.

Había varios invitados que vinieron desde Francia hasta Cuernavaca a festejar a los novios y por ende, a conocer los rituales de las bodas, desde los oficiales, digamos la misa, el baile del padre con la hija y luego con la suegra, la víbora de la mar y hasta el tradicional pozole baja pedas, hasta los rituales que no es que sean parte obligatoria de las ceremonias o los banquetes pero ya son de cajón, como el lanzar artículos varios para hacer tonterías en la pista, (incluyendo las muy afortunadas pantuflas), hasta el popurrí de Timbiriche con todo y sus desafortunadas coreografías. Pareciera que en las bodas siempre hay más de uno que quiere ser otra persona, es decir, cuando suena Luis Miguel todos bailan como Luismi, cuando suena la chica de humo todos son Emanuel, y cuando suena Timbiriche alguien quiere ser ¿Erik Rubìn?.

Yo soy de esas personas que se la pasan bien en las bodas, porque hay muchos que no las soportan, le bailo sabroso, si me avientan maraca maraqueo, si me avientan globos, pues ay voy cargando esos globos tipo pito, si me avientan un horrible sombrero de paja, me lo pongo. No participo de las coreografías de Timbiriche porque ese momento neto me da medio penita ajena, ni tampoco participo del "animalito ven" porque me acaban pisando y en las bodas la viejas siempre traemos tacones harto dolorosos, ni tampoco hago air guitar cuando suenan Belinda y Moderatto. Y así, cada quien baila las partes que el emocionan y se dedica a viborear a los demás a la hora en la que sale de la pista. Sin embargo en esta boda el "high light", la rola que TODOS bailamos (hasta los franceses sin saber bien a bien el porqué del éxito e imitando nuestros pasitos varios) fue el famosísimo tema de LA CARABINA DE AMBROSIO. Invencible, a los primeros "tan tan tan tan tatatatan tan tan tan" la banda enloqueció y acto seguido empezó a hacer cada quién su paso favorito de Gina Montes. Y a diferencia de los pasos de Luis Miguel que sólo hay como dos, aquí todos nosotros, todos los y las Ginas Montes que éramos, teníamos un paso diferente. Parece que el destino le deparó a este icono setentero mexicano, muchas desgracias, se rumora que perdió una pierna, que se dio las drogas y al alcohol y también a Beto el Boticario y hasta tuvo un hijo suyo, no lo sé de cierto, lo que sí sé es que pocas veces he visto a tanta gente coincidir en un baile, en un tema musical, en un género como con esta canción que si bien la interpreta Quartz, es completamente de Gina Montes. Ojalá lo viera en las bodas para animarse un poquito.

Me imagino a los invitados extranjeros (incluyendo al novio) al día siguiente haciendo cualquier cantidad de preguntas con respecto al porqué de muchas cosas, e inevitablemente me imagino a la novia enseñándoles este video y ellos recordándonos a todos haciendo nuestro homenaje muy particular a una mujer que hizo historia por una serie de fabulosos pasos que a la fecha, nos siguen siendo inexplicables.

Como parte de la semana de literatura revolucionaria, Mariana H nos trae una interesante entrevista con Pablo Boullosa. ¿Realmente la literatura puede derrocar gobiernos? ¿Qué es una revolución? Y otras cosas en una divertida plática.

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Ya todos sabemos de la tragedia del News Divine. Como la mayoría de la gente, estoy indignada. Pero escribo la mayoría porque en realidad parece que hay gente que parece no estar indignada, he escuchado no a uno sino a varios analistas, radioescuchas que mandan sus opiniones e incluso periodistas que dicen que "esas cosas pasan porque los chavos andan en tachas", "uno debe saber que si va a esos antros se arriesga a muchas cosas", "esos chavitos están de manera ilegal en los antros" "esos chamacos se lo andaban buscando, sobretodo las chamacas siempre salían bien mal de ese lugar" "porqué estos padres dejan ir a sus hijos a este tipo de lugares".

Qué huevos, qué irresponsabilidad, qué ignorancia. De entrada en las tardeadas se admiten a menores de edad, en efecto, no se les debe vender alcohol, pero sí se les permite la entrada.¿Qué, si te metiste una tacha mereces morir apachurrado y asfixiado, si te pones hasta la madre mereces quedar tirada en la calle muerta, el hecho de ir a un antro que cobra 30 pesos la entrada porque ese es el antro al que tienes acceso mereces ser golpeado y ver a tus amigos morirse junto a ti?

En realidad sabemos que aquí hay varios responsables, pero, a diferencia de casos como el Lobohombo, el incendio en Quito o el Cromagnon en Argentina, que si bien hubo errores en el manejo de la situación, lo ocurrido fue un accidente aquí fue completamente provocado por la policía. Por una policía salvaje y estúpida.Y todavía tienen el puto descaro de mostrar un video todo mal editado y censurado para hacerle creer a la gente que ellos hicieron TODO BIEN, intentan dar sus patadas de ahogado culpando al dueño del lugar de alarmar a la gente e incitarla a salir corriendo cuando hay más de un video con el audio de cómo lo hizo. Y tampoco es que vaya a defender al dueño que mete a más del doble de la gente que debería meter y como en miles de lugares en el país, tiene las puertas de emergencia bloqueadas. Alguna vez me dijo un amigo que lo primero que debemos hacer al entrar a un antro es buscar las rutas de salida de emergencia. Nunca le hice caso, la neta, y pensándolo bien, igual no me iba a servir porque hubieran estado bloqueadas.

Ahora, muchas gente empezará a poner orden en sus antros, muchos chavitos dejarán de ir un tiempo a los antros después de haberse peleado con sus papás porque no los dejaron salir, la banda estará más que nunca escamada al ver policías cerca de los antros y muchos bar tenders y dueños de lugares empezarán a quitar las cajas de cerveza acumuladas en las puertas de emergencia...igual que hace ocho años cuando se incendió el Lobohombo, Y así será tal vez una o dos semanas mientras dura el susto (que no el duelo de los padres), muy pronto otra vez pondrán una caja en la salida de emergencia, luego por codos comprarán sólo uno o dos extinguidores o un candado en la salida de emergencia cuya llave se la habrá quedado algún guey de intendencia que ese día por casualidad no fue y se sentarán a esperar a que una vez más llegue una banda de gorilas armados y con dos neuronas a sacar a madrazos a la gente y a ver cuántos muertos más se van sumando a la lista. Muertos que en realidad, a su manera, sea la que sea que elijan, sólo se divertían como cualquier adolescente.

Hace algunas semanas escribía yo acerca de mi mudanza. Hasta el día de hoy no he acabado. Fui por las últimas cosas y me llevé una botella de vino que hace un par de años me regaló mi papá. "Es un muy buen vino, ábrela en alguna ocasión especial", me dijo. En mi departamento hubo muuuchas pedas. No niego que estuve tentada a abrirla en varias de ellas. Pero me contuve argumentándome a mi misma que en la peda nadie aprecia un buen vino. Hubo varios momentos para celebrar con mi novio, pero él no toma vino, así que tampoco me sabía igual echarme la botella completita yo sola. Confieso con verguenza que en alguna reunión estuve a nada de abrirla y por lacra no la abrí, seguramente cuestionándome si acaso valían la pena los invitados (si, soy una mierda). Y así pasaron un par de años en los que la botella se sentó a esperar, a ponerse mejor, según dicen. Había hasta cierta complicidad entre ella y yo ¿será esta la "ocasión especial"?

Total que hoy, tomemi botella y la puse en una de esas bolsas que ahora venden en Superama quesque para cuidar la ecología, son de tela, ya saben, tejidos orgánicos, fibras naturales, reciclables y seguro tejidas por hippies. Al llegar a la nueva casa, maletas y cajas de por medio, me colgué la bolsa. Sí, queridos lectores, ya saben a dónde voy. Me atoré con la reja de la entrada, desesperada como soy, me jaloneé, mentada de madre de por medio, y crucé la reja.....sólo para observar cómo la maldita bolsa ecológica se reventaba y mi botella se hacía mierda en el piso. MIERDA MIERDA MIERDA, chingue su madre la ecología y las ocasiones especiales. Chingue su madre la película Sideways que en ese justo momento vino a mi mente con la escena en la que el guey más mamón para el vino hizo lo mismo que yo, esperar la ocasión para tomarse su más valiosa botella y al final se la tomó en un pinchurriento local de hamburguesas, deprimido y solo. Me automiento la madre aún más por no haber compartido esa botella aunque nadie lo hubiera recordado al día siguiente y hubiera sido una parte de su cruda. Me imagine la cara de mi papá. Primero horrorizado y luego recordándome algo que él siempre hizo: cuando veía que dejábamos la típica cereza del helado hasta el final o lo que fuera que nos gustara al ultimo del plato....¡se lo comía él! Se reía muchísimo porque hacíamos coraje y nos decía que las cosas que más nos gustan no debemos dejarlas al final, sólo hay que disfrutarlas cuando se nos antoje de verdad. Qué ironía.

No vuelvo a dejar nada, ni una botella, ni una lata ni una palabra ni un monísimo juego de ropa interior para cuando venga el momento indicado, puede todo terminar en que la lata caducó, la botella se rompió, la palabra ya no tiene sentido, la ropita ya no te queda y termina siendo ridícula. No es que diga que me voy a chingar unas angulas en un sandwich en el periférico, ni que abra una botella para celebrar el natalicio de Benito Juárez ni que me ponga mi tangas para salir al super (chingue su madre Superama, por cierto, y también la ecología), pero la próxima vez tenga en mis manos algo bueno y pueda decir salud, salud porque no nos duele nada, voy a decir salud.

*Y bueno sí, la reflexión, el aprendizaje, la disculpa implícita a aquellos que no les compartí la botella etc etc.....pero igual estoy que me lleva la chingada y bien ardida. Punto.

Hace unos días que tengo una perrita nueva, no es una cachorra, tiene como año y medio, pero en su corta vida lleva ya tres dueños. Los primeros de plano no la aguantaron, el segundo se fue a Alemania y el tercero ya tiene demasiados perros como para hacerse cargo de esta. El punto es que es adorable, es re sonsa y está bien bonita y me llama la atención su comportamiento que lejos de ser destructivo y desmadroso, pareciera ya estar acostumbrada a cambiar de dueños y por ende, de casa, de jardín, de cobija, de comida, tiene algo del síndrome del perro callejero, ese que siempre está agradecido por ser recibido en una casa y que a su nuevo amo, lo trata con el mismo entusiasmo que al primero, o al segundo, o al tercero.

Y así también sucede con los amores de los seres humanos. Está quien ante las derrotas y los abandonos, le mueve la cola (literal y metafóricamente) al primero que se apunte a quererlo. También está el amor de perrera, que se la pasa recogiendo (también literal y metafóricamente) perros callejeros, a aquel o aquella al que le acaban de romper el corazón y se especializa en primero, terapear al susodicho escuchándolo horas y horas lamentarse de lo mal que lo trataron, le ayuda a lamerse las heridas, lo lame (mismo paréntesis que los dos anteriores) y a "hacer equipo" con el nuevo amor hasta que termina en una relación minada de toooodo lo que le contaron y teniendo el cuadro completito de la relación anterior de quien ahora se encuentra en su cama.

Están también los amores que yo clasifico como "el taxi a media noche en medio de la lluvia en Nueva York" es decir, aquel que tomas sin mirar ni si es pirata, ni quién lo maneja, sin ni siquiera fijarte si está del todo desocupado. Son peligrosísimos porque siempre te agarran en un momento de desesperación y casi siempre son una mierda cuando tienes tiempo de abrir los ojos.

También están los amores gato, esos que se caracterizan por que el otro (o la otra) de alguna u otra manera siempre se las arreglan para escabullirse por la noche, o en plena luz del día y regresan a comer dos o tres días después, argumentando que si no había señal, que si se cayó el sistema, que si la chamba, que si estaban fuera de México y el roaming y la madre y media...muy gato.

Está el amor Darío Jaramillo, de aquellos que creen que sólo los amores imposibles son felices "Todos los amores imposibles son eternos, el tiempo no los toca
y no existen traiciones entre los amores imposibles.Amo con toda intensidad, amo sin límites a cada uno de mis amores imposibles." y se la pasan buscando parejas que de antemano saben que no los van a pelar, pero se auto boicotean para comprobar que si, que sólo el amor imposible te hace feliz.

El amor del suéter que pica , ese no lo bauticé yo, me lo contaron. Es aquel que casi siempre tiene que ver con los ex o con las relaciones que van y vienen "on and off" dicen los gringos. Te compras un suéter increíble, precioso, te fascina. Te lo pones y por más que aguantas vara, un día te rindes y no lo vuelves a tocar ni a sacar del cajón porque pica. Tiempo después te lo encuentras, lo ves increíble, precioso, te fascina, te lo vuelves a poner, le dan una segunda oportunidad y cuando menos te diste cuenta, otra vez te está picando y recuerdas perfectamente bien porque lo habías guardado en el ultimo de tus cajones. A ver qué día te lo vuelves a encontrar.

Los amores de serie de TV gringa, sientes que ya tienes las respuestas, ya la serie te hizo decir: I GUA LI TO que nosotros, y crees que puedes salirte con la tuya igual que el personaje, hasta que te ves al espejo y no te ves, ni te vistes como Carrie Bradshaw (ni tienes su chamba ni su lana) y el guey que tienes junto no se parece nada a Big (más bien todo lo contrario) y tu mexicana y tercermundista relación se parece más a un programa de Carmen Salinas que a Sex and the City.

Y así, le podemos poner nombres a todo tipo de amores, bienvenidos los suyos a este espacio en donde quien escribe se dedica a observar el cariño de este nuevo perro, tan noble y tan baboso (literal y metafóricamente) que sin duda tiene muchas menos preocupaciones que yo, tratando de descifrar lo indescifrable.

Con esta maravillosa frase cierra Al Pacino una de mis películas favoritas, El abogado del Diablo.

Resulta que ayer se entregaron los premios Indie O en el Polyforum. Entrega de premios a la música independiente. Yo fui porque mi novio entregó un premio y porque la neta yo me divierto en cualquier lado en el que haya chelas y estén mis cuates.

Tampoco me tomo en serio ninguna entrega de premios porque además no soy ni músico ni disquero ni productor. El punto es que sí hay gente que se la toma muuuuy en serio y , para variar, van y se la pasan quejándose de que es una jalada, de que está hecho por puro mamón, de que la banda que ELLOS querían que ganara no ganó y entonces todo es un fraude etc. etc. Pero ahí están. O también están quienes toman la actitud de no ir, "a manera de protesta", pero igual están pendientes de qué se dijo, qué premios se entregaron, cómo sonaron las bandas etc etc.

Recuerdo que en la universidad se instituyeron los premios KROLBA, se llamaban así porque los organizaron León KRauze, Rubén OLegnowics (alias el Paella) y Alex BAlassa. Me pareció tetísimo, como de primaria. Ya saben, los nominados al más simpático a la más sabrosa, al más mariguano, al mejor profesor etc....insisto, super teto. PERO AHI ESTABAMOS TODOS el día de la entrega. ¿Porqué? Porque nos encantaba el chisme, por la fiesta, por el morbo, porque era divertido, porque nada grave pasaba si ganabas o si perdías...por vanidad.

Entonces, esta entrega de premios Indie O yo la tomé como eso, como los premios de la universidad, como una simple fiesta divertida que sirve como pretexto para echar un trago con la gente que no ves muy seguido, para aplaudirle a quien gana, si te gusta, para hacer tus apuestas metafóricamente, para ver quiénes la cagan al presentar... y punto. A veces hay gente que critica cosas por el simple hecho de hacerlo, porque no fue invitado, porque toma la música como pretexto para pelearse, criticar o competir sin el menor sentido. Qué bueno que les entreguen sus premios a las bandas, a las revistas, a las disqueras, a toda esa gente que vive para la música y no necesariamente de ella, que es la que al final de cuentas, se la pasa mejor. Si te parece horrible y frívolo y pinche, pos no vayas, no preguntes, no hagas coraje de a gratis. Y si tuviste que ir a fuerza, pues hagan como Sopitas, que le pone buena cara aunque no estaba del todo convencido de ir. Imagínense si hiciéramos coraje por la gente que odiamos y recibe Grammys, por los números musicales que se presentan en estas ceremonias, por los que se quedan sin reconocimiento...sería un coraje eteeeerno.

Y lo más curioso es que las caras de felicidad de todos, al escuchar su nombre a la hora de "y el ganador es" demostraba que, al final, la vanidad, el ego- por más importantes o superficiales que sean los premios y/o las nominaciones- la naturaleza humana siempre gana. "Vanity, definitely my favourite sin."

...dependiendo de cómo le fue. Colmena fue un festival que se llevó a cabo en Tepoztlán el sábado pasado. De entrada era un cartel y un lugar que se salían de lo común A mi la neta Sigur Ros me encanta y conozco bien Tepoztlán así que parecía una maravilla. Había algunas cosas que sacaban un poco de onda, una que no podías llevar coche, tenías que viajar en un camioncito y otra que no se podía vender nada de alcohol.

Total allá vamos todos completamente conscientes de que era más una aventura que un concierto. El lugar era maravilloso, inmejorable. Tlaloc fue misericordioso porque apenas llovieron unas gotitas y miren que cuando en Tepoz llueve, de verdad se cae el cielo. Sin embargo, desde que llegamos nos dábamos cuenta de que los lugareños no ayudaban en nada a mantener el orden establecido, pasaban a muchísima gente gratis, como coyotes, rentaban sus terrenos y casas como estacionamiento, lo cual también rompía el orden y obviamente vendían chelas de manera clandestina. El asunto de que se vendiera "Sol 0" osea, cerveza sin alcohol, fue una verdadera tontería, porque además de que sabe feo, el hecho de que no hubiera chupe no impidió que todo mundo estuviera hasta la madre. Y no quiero sonar moralista, es decir, a mi lo mismo me da que la banda esté hasta el gorro de chupe o de tachas o de hongos, a lo que voy es a que tampoco se cumplió el objetivo de respetar el "jardín sagrado" manteniéndose todos sobrios. Una vieja que estaba junto a nosotros de pronto se desplomó, cayó al piso, ojo de huevo cocido y toda la onda y en unos segundos se levantó, y siguió como si nada. Todo esto es por la parte de los asistentes que se pasaron los principios o instrucciones del festival por el arco del triunfo.

Está la otra parte, la de la organización del transporte que la neta sí les falló. Recuerden cómo se sale de un concierto o de un festival: agotado. Pues a eso se sumó que hubo que caminar alrededor de tres horas para llegar al sitio de camiones, la neta, una verdadera hueva. Y por ultimo: el destino. Después de la tercera rola de Sigur Ros, se nos informó que el baterista tenía un problema de salud. Tocó una banda islansesa que llevaba Sigur Ros, trompetas, cornos, clarinetes, por Dios que hasta el himno de Islandia se aventaron como pa rellenar el espacio. Finalmente Sigur Ros tocó un par de rolas más sin el baterista y el concierto terminó. Neto, venir desde Islandia, llegar al jardín sagrado a la mitad de la nada en Tepoztlán y sólo poder tocar tres rolas, me cae que es karma. Ni hablar.

Lo que sí puedo decir es que a mi me encantó, me gustó el lugar, la idea, la propuesta. Yo me la pasé increíble y creo que a pesar de algunas fallas, el festival fue una buena experiencia...creo que es bien importante que más empresas, casas productoras y sistemas de boletos empiecen a hacer este tipo de eventos y que no todo esté en manos de los monopolios que ya todos conocemos. No porque lo hagan mal, simplemente para que haya mas opciones. Sin duda fue una aventura, una buena aventura para mi. Esas primeras tres rolas de Sigur Ros fueron de verdad una maravilla.

Pero como dice el título, cada quien habla de Colmena dependiendo de cómo le fue, me imagino que la vieja que se desplomó no se la pasó tan bien , ni aquellos que después de formarse horas por una quesadilla les dijeron que ya no había masa y tuvieron que comerse una ensalada (si, ensalada en un festival de música ¿?) o un pan de mango..qué hippie.

¿Alguno de ustedes fue?

Bueno, así como que "y qué y qué", no tanto, pero de que la cagué, la cagué. Resulta ser que por mi estúpidamente despistada y desidiosa mente, no pasó el recordatorio de la maldita verificación. Entonces, me para la patrulla, que me orille a la orilla. Me orillo pensando para mis adentros que ¿qué?, no hice nada malo, esos típicos segundos de optimismo de los inconscientes. Llega la poli, frondosa, bien decolorada y con mucho rimmel azul en sus pestañas "se le venció la verificación hace tres días".
Mierda.

Pos ni pedo, enseño mus documentos yo bien chida sintiéndome, de menos, con todo en orden. Pues que mi licencia está vencida.

Mil veces mierda.

Me dicen que por ambas faltas tengo que ir al corralón. Y la neta, no pude más que decir, órale, va, ni pedo. Tengo entendido que por ley el asunto de la licencia no es corralón, pero muy docta en esos menesteres, no soy. Le digo a la seño que me de la dirección exacta del corralón para que alguien vaya por mi porque traigo muchas cosas en el coche, y es cierto, traía la mitad de mi mudanza, oficina, ropa, manzanas mordidas y discos. Por primera vez mi desmadre me hacía un paro. Entonces la seño me dice que no sabe la dirección, que es por ahí por Las Aguilas, ya armándola de tos, seguro pa sacar mordida, porque además me dijo que NO ME QUERIA ASUSTAR, pero que no creía que saliera pronto. Le dije que ni hablar, que de todos modos necesitaba la dirección. No me la dio, argumentando que como ella ya sabía dónde era, que no me sabía dar los datos. Total, media hora después, NO ME PREGUNTEN PORQUE, llega su compañero y me dice con ese tono que implica que me está perdonando la vida, que me va a dejar ir, "como una cortesía" ¿de qué?, no sé (tampoco me iba a detener a preguntarle).

Total que llego a casa de mi mamá que era el punto más cercano y mi hermana con ese corazonsote que tiene, me dice que le vale madres y que vayamos en ese momento a sacar una licencia y a verificar el coche. Pues la verificación no se puede hacer sin antes pagar una multa de 1052 pesos que se tiene que pagar en tesorería y que el coche está inmovilizado 48 horas.

Mierdísima a la enésima potencia.

Vamos a la tesorería y trámite, trámite, trámite de por medio. Me sentí como en comercial del IFE analizando a los personajes que estábamos ahí, todos desesperados, todos con esas ganas de gritar NO MAAAAMEN APURENSE, todos intentando ver de reojo la ficha del de junto o del que acaba de salir bien feliz con su licencia o su papel sellado. Una hora. Dos horas. Mi hermana sentada pacientemente junto a una figura de plástico de La mole, de verdad era horrible, un absoluto monumento al "hombre caca". Mientras esperaba a que dijeran mi nombre me daba mis vueltas para saludarla ahí sentada en la banca y sólo veía cómo hacía ojitos de ¿AL FIN?, cada vez que salía (si hubiera sido perro su cola se hubiera movido como diciendo ¿¡ya nos vamos, ya nos vamos!?, pero aguantó vara como los grandes.) Yo con mis tacones jotitos que me estaban ahorcando las patas, sudando, harrrrrta de estar ahí y mentándome la madre a mi misma, ya saben la típicas frases anti -"El Secreto" : qué pendeja, por huevona, por irresponsable etc etc. Le llamé a mi psycho, y no, no crean que mi ansiedad era digna de una consulta telefónica con el psiquiatra, pero tenía cita con él. Cancelada. Le llamé a la productora del noticiero, cancelada mi participación, le llamé a mi novio ...buzón de voz. Después de dos horas, me llaman para que me tome la foto. Me siento, miro a la cámara.....y el empleado con jeta de Bulldog, tiene el enorme descaro....

de decirme.....

....¡una sonrisita, porfavor!.

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Ya se imaginarán cómo salió mi foto.

Hay un dicho que reza: juntas, ni difuntas. Y tiene razón.

Yo la neta siempre me he relacionado mucho más y mejor con los hombres que con las mujeres, aunque tengo muy buenas amigas. No tengo esa onda de mi club de amigas que se juntan cada mes para hablar de sus esposos, sus novios y sus hijos y el botox. Curiosamente mis amigas más queridas ni se han casado ni tienen hijos. No por nada Sopitas me dice Bridget Jones.

Hace un año empecé un programa de tele, me dijeron "es un programa que conducen cuatro mujeres, tú eres una de ellas" ¡Madres!

Pánico de por medio, el programa salió y hoy se cumple un año al aire. No sólo somos cuatro al aire sino que además una productorA. De que ha habido pedos, ha habido, y pedos de TIPICA VIEJA, pero he descubierto que, contrario a mis pronósticos, hay mujeres con las que sí se puede trabajar y hacer un equipo chingón.
Pero, aparte de las cuestiones laborales ¿qué se necesita para que exista una amistad auténtica entre dos o más mujeres?

Especulando, puedo decir que debe haber intereses muy distintos entre unas y otras, que debemos no sólo entender sino aceptar que toooodas tenemos prioridades diferentes y que si una no puede ir a "echar el cafecito" (en mi caso son chelas) en varias semanas NO HAY PEDO, les tienen que gustar tipos radicalmente diferentes de hombres, tiendas y restaurantes, (sólo deben coincidir en el bar de confianza) ah, y siempre debe haber un problema de por medio para sentarse a platicar. Esto puede sonar absurdo, pero si en la típica cena de viejas todas están a toda madre, buenos novios o maridos o trabajos, sin pedos en la escuela ni en la casa ni de salud ni de lana ni sexuales ni políticos ni legales...¿de qué se habla?

Pero la verdad es que no hay formulas ni garantía de que la amistad entre mujeres exista al 100% o se mantenga por años. Es un hecho que somos más conflictivas que los hombres, nos guste o no. No es ni bueno ni malo, así es. Y seguramente muchas de ustedes dirán que tienen grandes amigas y que jamás se han ni criticado ni traicionado ni envidiado...y les creo, sin embargo, la neta la neta está cabrón, así que agarren a sus comadres, las de verdad, y digan salud, (quién sabe cuánto les dure el gusto). Yo por mi parte a mis sisternas, (ya saben quienes son) y a mis comadres adquiridas en el último año también les digo salud, hoy en especial después de un año de trabajo, cat fights, cagadas al aire, llegadas tarde, ataques de simpleza, peinados ochenteros, pálpitos en el dedo del anillo (no es albur), apodos innombrables, mascotas convalecientes, crudas insuperables, invitados que no llegan o que llegan con muy pocos pelos, huidas de las fiestas, penas de amor, cólicos, migrañas y mucha "Bilis"...bla bla bla. Y para todos, pero sobre todo todas las lectoras, la prueba de fuego de la amistad: a ver quién lleva el pozole y las micheladas al día siguiente pa aliviar la cruda.

Hace poco discutía acerca de porqué es tan importante/emocionante para la gente ir a un concierto y ver a su grupo o cantante tocar en vivo. Parecería que tiene un respuesta de lo más simple, pero no es tan claro.

Hoy, por cuestiones del azar o por la emoción que me da que venga Andrés Calamaro a México, me puse a escuchar su disco El regreso, un concierto en Buenos Aires. Mientras lo escuchaba, mientras regresaban a mi mente los recuerdos del Vive Latino, mientras cantaba como loquita yo sola cada una de las canciones (obvio, con las variaciones y discursos previos a cada canción que uno se aprende de tanto escuchar las versiones en vivo) me quedó claro.

Aunque en realidad, los más agradecidos en los conciertos, son los músicos al ver lo que provocan en la gente, nosotros, los que vamos, también de alguna manera queremos dar las gracias "personalmente" a quien nos ha regalado sus canciones y con esto nos ha dado identidad, las palabras y sonidos que nosotros no teníamos, que ha marcado con sello indeleble el soundtrack de nuestros buenos y malos momentos. En vivo, como con una suerte de testigos de la historia, corroboramos que esa persona o esa banda que tenemos al alcance de un click (ya sea en un aparato de sonido, en el iPod, via internet o en el radio) existe, que es de carne y hueso, queremos verlo recorriéndole nuestros propios ángulos, queremos verlo reírse, equivocarse tal vez, dejarnos llevar por una batuta físicamente inexistente que nos haga sentir las mismas emociones a miles de personas al mismo tiempo mientras cantamos o alzamos las manos. Aunque suene cursi y trillado, emociona que así como en el tráfico todos odiamos al de junto, en un concierto nos queremos, somos uno, en la mente de cada quién hay una historia distinta a la que le remite determinada canción, pero en la práctica, en ese consciente colectivo, todos estamos completamente unidos.

Ese pequeño instante previo a una canción, esos segundos de expectativa en los que en tu mente, casi como rezo estás pensando en el nombre de la canción que quieres escuchar, de TU canción y de pronto escuchas sus primeros acordes ¡PUTA! , son momentos inolvidables, dosis de adrenalina indispensables, es ahí en donde el concierto ya no es de quien lo está dando...es tuyo.

Hay tantas y tantas cosas pinches en la vida, en nuestras vidas que estar temporalmente en una familia así, te hace revivir y sientes que quien toca, quien canta, es parte medular de tu vida personal, privada, más íntima. Y así, a quien ves en el escenario y junto a ti se vuelve parte de esa familia temporal con la que no te peleas, a la que no le tienes resentimientos, la que no hace comidas domingueras, ni se peleó contigo en Navidad. Sólo tenemos dos horas para estar juntos...que sean las mejores de nuestra vida. Por suerte, hay muchos conciertos en nuestras vidas.

¿Alguno memorable?

No creo exagerar si digo que hay gente que divide su año en antes y después del Vive Latino. El festival es importante por muy diversas razones para gente con muy diversos intereses. Algunos son económicos, algunos mediáticos, algunos de status, de probarse a sí mismos frente al enorme público, para la mayoría, es el amor a sus bandas, las nuevas y las legendarias. Algunos van con la eterna esperanza de que los rumores que siempre han existido en torno a este festival sean realidad. Los más famosos: el reencuentro de los Caifanes con su alineación original, el reencuentro de Soda Stereo (que al final se hizo realidad pero no en el escenario del Vive ni de manera sorpresiva), otro es aquel que decía que Mano Negra iba a tocar etc etc Este año había (¿hay?) dos rumores, uno, que se juntaban los Cadilacs, otro que venía Rage Against the Machine. Y, sucedan o no, estas cosas, el chisme, la expectativa de lo que va a ser y también de lo que no va a ser, es parte del encanto.

A este Vive se le ha criticado un poco el cartel, aunque hay algunos que afirman que la idea de traer a bandas que no son tan conocidas en México es justo para que se den a conocer aquí, como en sus países de origen. A ver qué tal.

Yo no es que viva para el Vive (valga la redundancia), pero ya saben que me gusta la fiesta, mientras más seamos, mejor.

Ahí vamos todos, un año más, a ver qué vemos, a ver a quién nos encontramos a ver a los que no vemos siempre, sólo una vez al año. O a gente como Chava Rock, el fotógrafo más popular del rock, que es como Wally (en los libros de Encuentren a Wally, o Waldo en español), siempre está ahí, nomás hay que buscarlo.

¿Quiénes de ustedes van? ¿A quién van a ver? ¿Quién les faltó? (No se pierdan a Los Odio).

Por ahí nos vemos el fin, entre música, chelas, sopas Maruchan y pizzas en cajita. Y desde ahora hasta el lunes, bienvenidos su comentarios, se abre el lavadero para echar chisme de lo bueno, lo malo, lo feo y lo que nadie vio. Y como dice nuestro viejito consentido del rock: ( a ver, ¿qué dice niños?)

Cómo me gusta el trabajo de Jis y Trino. Hace unos meses platicaba aquí de la entrevista que les hice, misma que anexo aquí, al final del texto. Había olvidado escribir acerca del Kamasutra del Santos, misma que cierra la colección en pasta dura (en esta ocasión muy dura) de 10 volúmenes.

Yo creo que no hay un mexicano al que no le hayan hecho reír los personajes de Jis y Trino ya sea en su trabajo conjunto o por separado. Todos tenemos nuestro personaje favorito, también. A mi me encantan los credos Gutiérrez, los zombies de Zahuayo y el Peyote. Aquí les dejo un par de imágenes para que se den un quemón de lo que viene en el Kamasutra del Santos (con su tetona Mendoza), aunque créanme que si no lo han visto, se van a sorprender, hasta ellos mismos dicen que se volaron la barda, que se pasaron de lanza, que se la mamaron pues (digo, nomás pa inspirarse). Como reza la portada : Posturas, tips, albures para la ocasión, unguentos y mermeladas, sexo seguro sin zacate y moteles de paso. Además, casi como puntada, advierte que no es apto para menores de 18. Me imagino que debe de ser un best seller clandestino en harrrrtas secundarias.

Tantas y tantas terapias sexuales a las que tantas y tantas parejas van....igual y este libro les pone más que The Joy of Sex, o las aventuras de Xaviera Hollander, en gustos se rompen géneros, y otras cosas también...., ¿o no mi tetona?

ESCUCHA A LA H CON TRINO Y JIS AQUÍ

Los gringos hacen libros bien tetos. Algunos me encantan. Libros de datos inútiles, libros que enlistan en racimos de diez, cualquier cantidad de datos, libros que te revelan pura información malviajante como el Paranoid´s pocket guide, libros llenos del famoso "si" condicional llamados "If..." Otros me parecen tan estúpidos como quien los "usa" para crecer, sanarse o tener un listado temas para conversar en tu primera cita, o en una cena laboral. Hoy me encontré con uno que se llama The Book of Questions. Son 200 preguntas para hacerte a ti mismo. Hay algunas que de plano sólo los gringos podrían hacerse, por ejemplo : Si estás en un examen muy importante y no sabes una respuesta y tienes la posibilidad de copiar ¿lo harías? ¡aaaaa! (tono de burla escolar). Otras como: si te encuentras una cucaracha en tu plato en una cena en casa de un amigo ¿le dirías aunque fuera descortés? No mames, en México esa pregunta no aplica. Luego hay otras un poco más interesantes: ¿Has fantaseado con tu funeral? ¿Quiénes están? ¿Qué sentirías si nadie llorara? Y así varias más que te hacen cuestionarte cosas acerca de sexo, dinero, moral.

Cabe mencionar que hasta este punto era obvio que estaba yo en un rato de ocio sin nada mejor que hacer. Hasta que me tope con una pregunta: Si pudieras pasar un año en completa felicidad, realizado en cuanto a amor, sexo, salud, dinero, viajes...la mayor felicidad posible en un ser humano, pero al término del año NO RECORDARAS ABSOLUTAMENTE NADA de lo vivido....¿lo harías?

Chale

Y entonces me quedé pensando si si o si no o porqué no. ¿Qué tan importantes son los recuerdos de la felicidad? Qué te da el saber que viviste una experiencia feliz. Si es un simple recuerdo ¿porqué los sueños felices no nos hacen igual de felices que lo que sí existió, si al final, los dos son recuerdos? ¿Qué pruebas necesitas para constatar que lo vivido fue real, una foto, un objeto, un olor, una canción?

Después del rato de ocio me puse a leer otro libro (Rabia, Jaime Mesa), y encontré esta frase: La vida se trata de despertar cada día buscando algo a lo cual aferrarnos para no terminar con una escopeta en el mentón. ¿Será que un recuerdo puede cubrir esa función?

Y a la fecha esa pregunta, la de si valdría la pena un año completo de felicidad plena a cambio del olvido del mismo, sigue dando vueltas en mi cabeza.

Pinche libro.

Pinches gringos.

Expertos en la cultura trash, amantes del soft porn, los beats electrónicos, el diseño y las animaciones. In Flagranti dueto formado por Sasha Cronobrnja y Alex Gloor no se lo pueden perder este viernes en el Pasaje América.

Chequen la info y las rolas y los videos, están muy chingones,

codek.com/flagranti
myspace.com/inflagranti

Hablé con Sasha en una muy mala comunicación desde México a NY, esto fue lo que se pudo rescatar enmedio de una tormenta, aparentemente en ambas ciudades,

Me uuuuurge una buena fiesta, ahí nos vemos.

Click AQUÍ para escuchar a la H con Inflagranti .

¿Que si va a haber chicas en pelotas?....justo cuando le pregunté eso...se cortó la comunicación, así que habrá que investigar.