Dixo: Comunicar vuelve a ser grande

Es tanto lo que puede mover una banda de rock en una cuidad y más en una como el DF. Es tanto lo que puede provocar la expectativa. Son miles los que dan su tiempo y su dinero indiscriminadamente por un par de horas de realización completa. Y, también, porqué no decirlo, los que sólo se van con la corriente de decir que siguen a un grupo, sólo porque HAY que hacerlo.

Admiro de verdad a los miles de fans que desde hace más de 12 horas están formados para comprar un boleto para Radiohead. Eso es espíritu, me cae. Nunca he pasado toda una noche esperando que abran una taquilla, pero sí he estado formada afuera de una desde las 4:00am. Torta de tamal y toda la onda. Es re chingón lo que se genera entre los que están formados a horas miserables, es una especie de afinidad inmediata sin necesidad de credenciales...hasta que se abre la taquilla y se genera una extraña competencia que si bien no es aguerrida, existe un dejo de hostilidad hacia quien está frente a ti. Esas pequeñas comunidades efímeras que te hermanan por algunas horas. Julio Cortázar lo describe en Autopista al sur, otro ejemplo más autóctono, Mecánica Nacional, clásico del cine mexicano. ¡Ja! Lucha Villa y toda la onda.

Desgraciadamente hay mucha gente que va a ir a ver a Radiohead que, una, nunca hizo el menor esfuerzo por conseguir un boleto, y dos, que con trabajos conoce la canción de Creep, Karma Police y sabe de Radiohead porque le comentaron que regaló su disco en internet...."osea que buen peeeedoooooo es LA BANDA". Recuerdo cómo me ardía cuando yo había luchado por un boleto y veía 60 filas adelante de mi a un cabrón con su nena que no se sabían una sola rola del grupo en cuestión. Tal vez por eso les aseguro que muy rara vez (a lo mucho dos veces) he estado en un concierto en primera fila, cuando lo estuve, créanme que me lo merecía y he cedido buenos boletos a quienes lo merecen a quienes realmente le van a sacar provecho a esas dos horas inolvidables.

Esa pasión que te hace pasar noches en las calles o momentos de interminable angustia es en muchas ocasiones lo que demuestra la vida o la juventud que llevas en las venas. Y no es cuestión de edades, recuerdo cuando fui a ver a Tom Petty y a Bob Dylan en concierto, todos pasaban de los 50 (yo tenía 28)y era una maravilla ver sus tiendas de campaña de la noche anterior afuera del estadio.

Cuando sé de la gente que mientras escribo está ahí, esperando que se abran las taquillas, me emociona, y jamás pensaré que es una tontería renunciar a una noche cómoda en tu cama, gastar una lanita que igual no te sobra pero que con gusto inviertes en tu banda, o renunciar a tus responsabilidades "de adulto" por soplarte una fila monumental de gente.

A quienes crean otra cosa, les dejo un párrafo de mi libro del momento "Diferencias" de Goran Petrovic:

"Y así, una cosa tras otra, todo a tu alrededor empequeñece, se encoge, pero en realidad eres tú quien se vuelve cada vez más pequeño o menos curioso, de cualquier modo cada vez menos dispuesto a dejarse encantar- justamente a la misma velocidad con la que vas haciéndote adulto."

Tal vez sea por deformación profesional o porque paso muchas horas en el tráfico, pero siempre voy surfeando de estación en estación de radio durante las aproximadamente tres horas que estoy en el coche. Paso por, por lo menos, 7 estaciones de cajón. En una parada por W radio escucho un promo en el que se anuncia el programa de Martha Debayle, el locutor dice algo así como "dice las cosas con mucho tacto" y luego la escuchamos a ella diciendo : "si alguien en una cita pide un huevo con arroz me paro y me voy" o "ahí termina la cita" o algo así. Escucho eso y al más puro estilo de Proust o de su traducción al mundo de Pixar, Ratatouille, me voy a mi infancia vía un platillo.

Cuando éramos niñas mi hermana y yo, no veíamos mucho a mi papá entre semana así que el fin salíamos a comer. Yo como buena hija primogénita, me disciplinaba más a comer lo que TENIA que comer, y me hermana era un poco más rebelde, seguramente más sabia, y no se amedrentaba con las amenazas de los papás y si nada le gustaba, no comía nada. Mi mamá cuenta la historia del día en el que mi hermana leyó toda la carta y la cerró diciendo "ya investigué todo lo que hay en el menú y nada me gusta" , le dijeron que si nada le gustaba que se fuera al coche a esperarnos, y así, con sus menos de 10 años, se fue a esperarnos. Les digo que era sabia. Sin embargo, mi papá siempre tenía la solución para esas veces en las que a Sofía no se le antojaba nada de la carta: UN HUEVO CON ARROZ. No fallaba, siempre que a ella o a mi no nos latía lo que había de comer decía con mucho entusiasmo, con ese entusiasmo que se tiene cuando se dice algo por primera vez, aunque este no era el caso: ¡Pues que te preparen un arroz con huevo! Y lo peor, ni a mi hermana ni a mi nos gustaba el arroz con huevo. Mierda.

Total que como todas las pequeñas historias de familia, esta se volvió un clásico, que si algo no te gusta, que si no alcanzó la comida que si lo que sea, "ps que te preparen un arroz con huevo".

Hace unos meses lo fuimos a ver a su casa, cocinamos ella y yo y sacando el típico chiste (del cual él no es precisamente partícipe) le dijimos: oye pa ¿y no quieres un arroz con huevo? Y sólo dijo : aaahhhh sí, ¡me encanta!, me recuerda a mi mamá.

Segundos de silencio. Miradas de ternura entre mi hermana y yo. Mi papá no tiene mamá desde hace 30 años.

Cuantos veintes te caen tan solo pensando en el huevo con arroz. Ayer me comí, creo que por primera vez en mi vida, un huevito con arroz.

Toda esta reflexión se la debo a un mal promo de radio. Tal vez el tráfico no sea tan malo al final. Tal vez Martha Debayle tenga mucho que descubrir en un ser humano.

Lo que ocurrió en la Ciudad de México el pasado 4 de noviembre corresponde a esos hechos por los cuales preguntas sin especificar mucho, es decir una llamada en la que sólo dices : ¿ya viste? y todos saben de qué se trata. Al día siguiente preguntas ¿dónde estabas? y sabemos que se refiere a las 6:30 de la tarde del día anterior.

Yo, a esas horas del día siempre estoy justo a una cuadra de donde sucedió el accidente, yendo a trabajar. Ese día por fortuna mía había una transmisión de las elecciones en EU y no tuve que ir. No todos corrieron con la misma suerte.

Resulta ahora que las especulaciones que todos los mexicanos tenemos se van a quedar enquistadas en un silencio necesario. Como dice una amiga, aunque Dios Padre bajara a la tierra a asegurarnos que fue El quien "se los llevó" entre nosotros seguirían existiendo dudas. No creo que infundadas.

Y si, por otro lado se confirmara que fue un atentado, tampoco creo que se dijera con todas sus letras y, sobretodo, sus implicaciones.

Total que tenemos una ciudad, un país entero petrificado en medio del miedo. Un país en el que llueven aviones en plena ciudad, en la que un olor a gas que no es gas provoca pánico, en el que aparecen hieleras llenas de cabezas humanas, en donde los padres no saben si sus hijos desaparecidos hace meses tienen o no vida, un país en el que ni siquiera las fiestas patrias son fiestas ya sino días de luto, un lugar en el que la policía mata adolescentes y el poli del banco cae a balazos haciendo (intentando hacer) su chamba, en donde la desconfianza nos ha llevado a ni siquiera detenernos si por alguna razón alguien en la calle te pide ayuda. El lugar común es decir ¿qué país le estamos dejando a nuestros hijos? Sin embargo somos nosotros los hijos, los padres, los abuelos los que estamos día a día viviendo en ese lugar apocalíptico que imaginamos cuando pensamos en un negro futuro, en medio de un odio profundo, tristeza y completa impotencia. ¿A quién le vamos a creer?

Ya no creemos en nada, no le creemos a los maestros, a los papas, a las instituciones, al jefe de la empresa, al Internet, al matrimonio, a las diversas religiones, a los mendigos, a los millonarios, a los medios, a los gobernantes, al dólar , el peso o el amero.

Se vienen épocas navideñas...¿a alguien le gustaría ser niño para de menos poder creer en Santa Claus?

Hay un matrimonio en el que siempre he creído, aquel de los libros y la radio. Para el aniversario de Reactor (una estación de música en el DF) me invitaron a hablar de libros en un día dedicado a la lectura.

Mientras hablábamos de varios géneros llegaban preguntas de radioescuchas que, más que opinar acerca de libros pedían recomendaciones. Ya saben qué es lo que se dice acerca de México en cuanto a lectores: que nadie lee. Sin embargo cada vez que hay una feria de libros está atascada, yo he visto a gente de todas edades salir con sus bolsotas llenas de buenos libros. Será tal vez la minoría pero igual son muy importantes. La gran pregunta siempre es ¿porqué no se lee más?

Yo lo atribuyo a varios factores, primero, la escuela. La verdad un buen lector, muchas veces se debe a un buen maestro. EL BUEN MAESTRO en México es una especie rara que se encuentra en muy pocos lugares. Creo que una gran obra no necesariamente es aquella que se le deba obligar a leer a un estudiante sólo porque es una gran obra. ¿A cuántos chavitos no les dieron a leer El Quijote a las 13 años? A mi, por ejemplo, me obligaron a leer los Diálogos de Platón en la secundaria y ambos libros son una maravilla ¡pero no a los 13 años!  O no para todos . Además los fuerzan a leer con el único objetivo de entregar después un reporte y eso simplemente provoca hueva.
Otra parte de la responsabilidad la tienen (tenemos) los medios que difunden los temas que tienen que ver con la literatura siempre con un tono formal, mamón, aburridísimo y, sobretodo, pretencioso. El comunicador "estrella" tiene tantas cosas que hacer en la vida, que no se toma una hora para leer DE MENOS un capítulo del libro del escritor que tiene enfrente o bien, si lo leyó, muchas veces se la pasa opinando y haciendo comentarios acerca del libro y no deja que sea el escritor quien hable.

Pero existe también la gente que en realidad quiere compartir su gusto por la lectura y pelea (literal) por espacios en los medios en donde se pueda hacer eso. Los que lo hacemos nos topamos siempre con muchas barreras, empezando por la comercial y terminando muchas veces por el poco interés de las mayorías en temas de literatura, pero aunque parezca romántico, de verdad, una sola persona hace la diferencia.

Vengo llegando del super. Mientras pedía mis 200 gramos de pechuga de pavo, me abordó un chavo, traía una gorra con el nombre de alguna marca (no era la que yo pedí y trabajaba en el departamento de salchichonería), además traía un cubrebocas, así que sólo podía ver sus ojos. Me preguntó si yo era Mariana H. Le dije que si. Me dijo que me había escuchado pedir y reconoció mi voz. Yo me preguntaba si acaso presento las canciones de los Rolling Stones igual que pido pechuga de pavo en el super. No me logré contestar esa pregunta. Me dijo que gracias a mi programa en Imagen había leído el libro "No estamos para nadie" de Rafael Pérez Gay y le había gustado mucho.

Por ese tipo de encuentros es que vale la pena trabajar. Gracias a Julio y a Paella por la invitación en el día dedicado a los libros. Felicidades a Reactor por ese acierto, les aseguro...no estamos solos.

Me picó las costillas, se levantó de la cama, se rasuró la barba y se dejó un extraño bigote. Después se puso unos lentes con foquitos y se vistió de oso . También disfrazó al perro de oso.

Tomé unas fotos con mi celular.

Me fui trabajar.

Unas horas después entro al Teatro Metropólitan. Hace cinco años que no vengo, caigo en el clisé y siento cómo el tiempo se va volando pero no siento como si hubiera sido ayer.

Hace cinco años mientras subía las mismas escaleras me moría de miedo lo acababa de conocer hacía un par de semanas y me había invitado a su concierto. Hoy sólo tengo nervios. Hace cinco años él se moría de miedo, por sus extraños comportamientos de esta mañana puede ser que hoy también. Hace cinco años yo no conocía su casa, hoy vivimos en la misma. Hace cinco años yo nunca había visto a ese grupo tocar en vivo, hoy es el qué más veces he visto tocar en mi vida.

Mientras todos ven al guitarrista de Fobia, yo recuerdo al oso con lentes que vi esa mañana.

Sin embargo, cuando pensé que tenía la exclusiva del oso........el oso apareció ante cientos de personas.

Felicidades por esos 20 años.

Este es el podcast especial de Mariana H y su invitado especial Diego Rabasa de la editorial Sexto Piso.

Conversando de la muerte y sus queveres como antesala al día de muertos.

Escucha a Mariana H con su contribución al Especial de Terror

Descarga el podcast:

• Descarga directa en mp3 [click derecho(Windows) o control + click (Mac) y selecciona la opción para guardar el archivo destino]
• Suscríbete al RSS de este blog [ para más información sobre RSS haz click aquí]

¿Quién no ha mensajeado o llamado a alguien en un horario inconveniente en la borrachera? PELIGROSISIMO. Yo siempre recomiendo a mis amigas y amigos que si están en un momento "delicado" con x persona, mejor borren su número para evitar tentaciones. Sin embargo, protegidos bajo la cobija de los pobres, siempre te parece "cagado" por decir lo menos mensajear o llamar a las tres de la mañana.

Los dos casos tienen sus aristas. La mensajeada impertinente tiene la mala fortuna de que dejas tu testimonio firmado, no hay cabida para las interpretaciones: "te extraño", un aparentemente inocente "¿qué haces?" o el ya descarado "vete a la mierda".

La llamada resulta un problema porque muchas veces provoca un efecto muy distinto al deseado. Tú quieres llamar "para saludar" o para decirle a alguien (muchas veces es simplemente un amigo) que lo quieres, pero el individuo en cuestión casi siempre está dormido y recibe la llamada con un sobresalto de los mil demonios, con taquicardia y con ese tono de anticipo del apocalipsis que mientras te dice ¿bueno? en realidad quiere decir ¿quién se murió? Además si es llamada de despecho te escucha la voz barrida, si hay lágrima, la voz de mocos, si es en la euforia sólo escucha una serie de gritos mezclada con música de fondo y gente gritando alrededor de ti que también participan en la euforia y, a diferencia del mensajito, al día siguiente no sabes bien a bien lo que dijiste.

Yo la verdad a poca gente le aguanto la llamada de borracho, siempre me deja entre asustada e invariablemente con insomnio. Además como que no puedo compartir bien la emoción de la llamada, y termino pareciendo poco entusiasta o francamente mamona. Pero también he metido la pata cuando andas de "creativita" y le pierdes el respeto a la palabra send, a la traicionera tecla verde.

Lo cierto es que esas llamadas o mensajes casi siempre son un error , un impulso que por alguna razón habías contenido en la sobriedad, esa razón es casi siempre la correcta. Pero me pongo a pensar en que por lo menos UNA de ellas, un pequeñísimo texto de sms puede cambiar tu vida, que ese instante de valor...o impertinencia, es tal vez el que la otra persona necesitaba para hacer feliz su noche, para cambiarle el rumbo a una historia que lo requería.

Si te encuentras en esa situación en la que te quema la mano por marcar y decir algo que no habías dicho en tus cinco sentidos y estás convencido (a) de que debes hacerlo (siempre lo estamos) entonces no confíes tanto en tus cinco sentidos que fueron los mismos que te pusieron en esa situación ¿cuándo los sentido han tenido la razón?

Si todo sale mal...no serás el único y casi 100% garantizado, tampoco será la ultima vez que lo hagas.

¿Alguna historia que quieran compartir?

Esto me llegó hoy a mi correo, imposible no compartirlo, imposible no sentirse aliviados al escuchar que el Sr. López no corrió con la misma suerte que el inolvidable Sr. Canaca.
Se los comparte la Mariana de 6 años que alguna vez concursó en el programa del Sr.López y perdió, pero se llevó su paquetote lleno de juguetes, harto producto de la marca Resistol y POR SUPUESTO su dotación de bebidas Pau Pau.

México DF, Jueves 23 de octubre, 2008.-Este jueves a las 14:30 hrs. el sr. Xavier López se dirigía por la avenida de los Insurgentes en su automóvil compacto, y fue impactado por el automovilista que venía atrás; cuando se bajó para verificar el daño sufrido a su auto, el automovilista en su intento de darse a la fuga, lo arrolló.

La ambulancia llegó al lugar de los hechos para trasladar al sr. Xavier López al hospital Angeles del Pedregal y realizarle un chequeo general, su hijo Xavier López Miranda llegó en cuestión de minutos al lugar del accidente para acompañar a su padre dentro de la ambulancia.

Una vez en el hospital, al sr. López le realizaron los estudios y pruebas debidos. Afortunadamente el Sr. López se encuentra estable, con ligeros golpes y dos fracturas de costilla.

El sr. López fue dado de alta a las 18:00 hrs. del mismo día que ingresó a urgencias.

Se encuentra estable en su hogar, recuperándose de los golpes y espera reincorporarse a su trabajo la próxima semana.

El programa En Familia de este domingo 24 será transmitido como es tradicion.

De antemano el sr. Xavier López agradece a todos los medios de comunicación el interés por su estado de salud.

Me despierto a las seis de la mañana. Es demasiado temprano. Me despierta ese malestar poco claro que casi siempre tardas en descubrir qué es. Entre dolor de panza y nauseas, tengo escalofríos. Viene a mi mente esa imagen reveladora que casi nunca se equivoca y te indica qué fue lo que estuvo mal: dos tacos al pastor callejeros. No sé por qué acto mágico de la naturaleza siempre te viene a la mente lo que hizo mal aunque hayas comido otras cosas. Tomo Pepto, Alka Seltzer, tomo agua me meto a bañar cuando ya es hora de ir a trabajar y descubro que no, no puedo. Entonces, hago lo que creo haber hecho sólo una vez en mi vida: hablar al trabajo y decir que no voy.

Culpa/responsabilidad de por medio me disculpo por hoy. Y justo al colgar llega esa otra sensación de bienestar que aunque se mezcle con dolor de panza te hace sentir de regreso a la infancia en esos días que te quedabas a dormir y tomar té en lugar de ir a la escuela. Y también te sentías mal pero justo ese momento liberador en el que ya decidiste que no vas y que ya avisaste te entra una poca de paz y tranquilidad.

Entonces, cuando los tacos al pastor regresan violentamente a mi recuerdo trato de repasar todo mi día hasta antes de comérmelos y entiendo porqué también me duelen las piernas y el cuello: porque me la pasé durante 7 horas caminando de un escenario al otro en el Motorocker, porque le aplaudí muchísimo a Los Odio, porque briqué y brinqué cuando vi a los Flaming Lips, porque bailé con MGMT y así se me fue todo el día hasta que ya casi a la una de la mañana al fin se nos atravesaron unos tacos de la calle que estaban BUENISIMOS puede ser que sea lo que me tiene ahora metida en mi cama, pero unas cosas por otras, después de todo un día de estar de pie y con el estómago vacío (neta la sopa Maruchan de concierto no se me antoja, ni las donas ¿donas con chela? ) ese par de tacos nos cayeron de maravilla.

Pero hoy, aquí estoy, con escalofríos, un poco mareada y adolorida del cuerpo: feliz.

Tengo en mi estudio una postal con una foto en blanco y negro de un hombre que se ve francamente abatido ante un escritorio. La leyenda reza: Ever feel like you need an extra day?

Seguramente nos ha pasado a todos. A tan sólo escasos minutos de haberte levantado, de pronto, te das cuenta de que ya es tarde. El primer contratiempo se presenta a tan sólo unos metros de tu casa, algún nuevo bache en el que caíste, un microbusero jodón, alguna nueva e inteligentísima obra o, porqué no, alguna marcha que está empezando a kilómetros de donde vives, pero que ya está creando una sola fila desde tu casa al trabajo.

Y luego viene la magia del celular. Creo que mi novio me pegó como por osmosis su síndrome del detector de alimentos, es decir, aquella (s) llamadas que llegan justo en el momento en que te sientas a comer. Pero además de ESA llamada, hay días en los que más o menos al mismo tiempo en que te diste cuenta de que ya se te hizo tarde llega la primera llamada y, no es por nada, pero la gente más castrosa es siempre la que tiene "mejores modales". Con gente castrosa me refiero a quienes siempre quieren algo de ti y usan diminutivos en cada palabra y un tonito cariñoso pero de colmillos afilados. Ejemplo:

Hoooola ¿Marianitaa?
Si
¿No te despierto pequeña?
No no para nada (nomás me agarras encuerada, con una toalla enredada en la cabeza y burbujas de pasta de dientes en la boca)
Oye corazón, ¿te encargo tu comisión de este mes?, son tres mil pesos
Ah si si, claro, ehh (mientes) ¿no te la mandó el contador? (que no está enterado)
MMMMMNnnnnnnnoooooo preciosa no me ha llegado nada
Ah, no te preocupes (vuelves a mentir) en un par de horas te llevo el cheque.
Graaaaacias linda QUE TENGAS UN BONITO DIA (mismo que acaba de maldecir como "uno de esos días")

Y así, sabes que ese día odiarás para siempre la canción de David Bowie (tu favorita) que estúpidamente escogiste como ringtone.

"Señorita Mariana hablamos del parte del Lic. Cara de mierda que dice que le uuurgen los audios (que aún no ha pagado) del comercial de bla bla bla"
"Mariana se cancela la grabación de hoy (a la que ya vas) que si puedes grabar el viernes a las 7 pm"
"Mujer, que no pasó tu chequecito"
"Nenita (esa siempre es mi mamá) quiero saber si vas a venir a comer porque vamos a ir al doctor con ....."
"Ooooooye pues fíjate que quisiéramos algo más "alternativo" para el texto que escribiste, no te importaría rehacerloooooooo????
"Muñequita tenemos que cancelar a tus invitados porque ya no tenemos espacio en el programa, me da mucha pena (hipotéticamente: "sé que te tardaste TRES MESES EN CONSEGUIRLOS PERO ME VALIO MADRES AL FINAL Y SOLO TE ESTOY AVISANDO PARA PARECER BUEN PEDO")

Así, cuando sientes que tienes uno de esos baberos que se ponen los empleados del super que dicen: pregúnteme, yo puedo ayudarlo. Llega ESA llamada, esa desafortunada llamada a la que contestas con expresión de alebrije demoníaco: ¡BUENOOOO! No no puedo, no quiero, no me interesa, estoy hasta la madreeeeeee.......
y luego respiras DALAAAY y tienes que pedir una disculpa y, o soltarte a llorar o le dices al individuo en cuestión, al quien le adjudicas el papel de psicoanalista emergente: tejuroquenoescontigomellevalachingadanohecomidonopuedodormirestoyenmisdiasycreoquelalunallenameponemuymal.

Y esa voz al otro lado del celular (que ya está caliente de tanto uso) te contesta siempre con dos opciones:

La primera: Vete a la chingada vieja histérica.
La segunda: No te preocupes sólo hablaba para decirte que no tienes que regresar a trabajar. O, tienes boletos fila 0 para Andrés Calamaro.
O te acaba de llegar un libro para niños que ilustra "El discurso del oso" de Cortázar.
O.......al más puro estilo de Stevie Wonder (o de Rogelio Moreno) sólo te llamo para saber cómo estás, te quiero mucho.

Y te mereces las dos opciones.

Voy poco a conferencias de prensa, hay algo en ellas que me incomoda. Te registras y eres un número más, te dan un kit de prensa igual que un perro recibe una placa con sus datos, no importa su nombre, sólo su raza (si es que la tiene) que en el caso de nosotros es el medio que representas. Te sientas a esperar, dependes en ese momento del humor de una persona que está a punto de salir pero que siempre tarda mucho: el artista en cuestión. Aparece y esperas que la prensa no sea impertinente o ignorante y bombardee a quien vas a entrevistar después con datos que lo pongan de malas (eso, sí y sólo sí, el entrevistado realmente te interesa).

Ahí es cuando más nos convertimos en perros, todos, sin excepción, están "midiéndose" o "reconociéndose" dependiendo de su medio. Algunos viejos perros de taquería se encuentran siempre y se saludan en los mismos eventos, pero algunos otros están sólo checando el logo del cubo de su micrófono o el logo del chaleco de su camarógrafo, exactamente igual que cuando los perro se huelen el trasero para saber de dónde vienen y quiénes son. Y cuando nos convertimos no sólo en perros, sino en perros salvajes es a la hora de las entrevistas cara a cara que no se dan nunca a todos los medios sino a ciertos "elegidos" ahí es cuando nos sale espuma por la boca, pelamos el diente y babeamos. A algunos los desacreditamos de inmediato, ves a la chichona de Televisa que odias saber quién es, a otros nos desacreditan por no ser estrellas o ser canales o estaciones "de moda" y hasta los canales intelectuales son tachados de hippies o bohemios pseudoculturales. Qué mierda.

Pero finalmente, gana aquel que se va primero que los demás con su video o audio, quien sale sonriente después de que tuvo la primera entrevista y agarró al artista en cuestión aún fresco, de buen humor, elocuente. Y ese audio o video equivale a un hueso bieeen jugoso y ese perro se va de ese horrible lugar a su hogar, o bien, a seguir persiguiendo la chuleta por las calles de su ciudad.

Me ido de conferencias de prensa a las que he ido por pura obligación, agradeciendo que ya acabó. Me he ido frustrada de no poder tener esa entrevista cara a cara. En esta ocasión y agradeciendo a los responsables, me fui con mi huesote en la boca. A huevo.

"Si quieres escuchar canciones que hablen de cosas lindas, mejor escucha a Madonna"

                                                                                                 Torquil (Stars)

Hace un par de días de lanzó oficialmente en México la disquera Arts & Crafts de Canadá. Se hizo en el Polyforum una tocada de Stars, uno de mis grupos favoritos en la vida.

Hace 5 años conocí a mi novio, cuando me regaló un disco que me había quemado con sus canciones favoritas para mi (espero que el término se entienda) supe que no lo podía dejar pasar. Una de las canciones era Better be Heaven, de Stars. Aquí les presento una entrevista con ese grupo que, de verdad, ha sabido hacer pop de la mejor manera posible: decir cosas profundas, oscuras, dolorosísimas sobre una base musical suave, dulce, rítmica y casi cursi, que a todos nos encanta.

Mis discos favoritos de Stars: Nightsongs y Heart Los más recientes: Set Yourself on Fire y In Our Bedroom After the War.

Escucha la entrevista

P.D. Por aquello de sus preguntas....yo tampoco tengo las respuestas.

A una semana de los ¿ataques terroristas? ¿acción maquiavélica de "alguien"? ¿bombazos de un par de hijos de la chingada? Nos enteramos apenas de que un chavito de 13 años murió después de debatirse entre la vida y la muerte durante una semana. Su abuela murió en el atentado y su mamá está aún grave.

Como a todos nosotros, a mi esto me duele y me enoja como pocas cosas, El presidente Calderón (nos guste o no, creamos en él o no, hayamos votado por él o no) hace un llamado a la unidad. ¿Qué es unidad? ¿a qué se refiere exactamente? ¿cómo es que la unidad sirve para luchar contra la delincuencia? Escucho los programas de analistas políticos, periodistas, jefes de estado y sé que algunos (los que sí piensan) quisieran mentar madres con todas sus letras y no pueden, por intereses políticos empresariales, por miedo, por censura. Aquí todos podemos opinar diciendo lo que queramos sin temor, pero ¿qué decir? ¿qué hacer? ¿por dónde empezar? Qué hacemos los ciudadanos comunes y corrientes, los que no somos parte del crimen organizado ni del desorganizado.

De verdad soy de las personas que creen que no hay que aventar la toalla ni ser absolutamente pesimistas...pero qué difícil.

En uno de los embotellamientos más caóticos en los que he estado en mi vida, entendí mejor que nunca porqué este país no sale adelante: por su misma gente, no podemos culpar solamente a un mal gobierno. Un embotellamiento a veces resulta una buena metáfora de lo que somos los mexicanos, todos contra todos, con saña, echando lámina, abusando del otro simplemente porque se puede, yendo en sentido contrario aún sabiendo que eso no te va a sacar del nudo y que solamente lo va a empeorar, cayendo en el mismo bache que desde que inició la época de lluvias no se repara, pasándose el único alto que puede a duras penas regular el desastre que se formó en una calle y logrando con esto que todos sigan el ejemplo de un imbécil que siempre es seguido por muchos otros más a los que en realidad LOS DEMAS LE VALEN MADRES.

Es irónico ver en estas épocas los reportajes y programas especiales que año con año aparecen el 19 de septiembre y que celebran la unidad y solidaridad de los mexicanos. No la cuestiono, la de ese momento, yo tenía 10 años, trabajé en varios albergues igual que mi mamá, mi hermana y mi papá (a quien por cierto se le cayó su oficina), recuerdo esos días perfectamente bien y, como a todos los que lo vivimos, cada vez que vemos la imágenes de esa época, se nos hace un nudo en la garganta y nos emociona ver a la gente unida.

Pero ¿dónde quedó ese espíritu? Hoy también vivimos en un estado de emergencia ¿o no?

Este foro, como saben, no es mío, es de todos nosotros, igual que esta duda que no es sólo mía ¿qué puede hacer el ciudadano común y corriente además de denunciar? ¿quién no ha sentido la impotencia de sentirse solo, desvalido? ¿quién se siente optimista?

Este post es presentado por Motorola.

Visita y forma parte de la Comunidad Motorokr.

¿Quién de ustedes es casado(a)?

Pues necesito de su ayuda. Yo que soy harto cursi, creo que el momento en el que la pareja de recién casados baila "su canción" es muy emotivo. También creo, o más bien eso sí lo sé, que esa canción debe surgir de manera natural, evidente, obvia. Es decir, todos saben cuál es "su" canción o "sus" canciones (haya o no boda de por medio)... ¿o no?

Pues no, resulta ser que en el programa de radio me encuentro muy seguido con que algún radioescucha me pide que le recomiende una canción para bailar en su boda. Vaya paquete. Y la verdad es que existen las rolas "de cajón" pero jamás me atrevería a recomendar a Celine Dion o Andrea Bocelli para el gran momento. También existen los clásicos infalibles, Frank Sinatra, por ejemplo, pero necesito de más.

A una pareja a quien ni siquiera he visto no le puedo asignar una pequeña parte de su destino así como así, porque para mi, "esa" rola para eso sirve, para sellar el inicio de un camino, para sentar las bases de algo, par describir quién es ese nuevo ente construido por dos. (No quiero ser pesimista pero esa canción seguirá siendo "su" canción aún cuando el matrimonio fracase).

Según yo, la rola que se escoja debe tener varios elementos, el primero, sin duda será siempre que la rola no te recuerde a ningún (a) ex. Otro que marque un momento importante de la vida de los dos juntos, y tres, que la letra de esa canción corresponda a la definición perfecta o la que más se acerque a tu propia definición del amor o de lo que la otra/el otro, significa para ti. Y finalmente VALE MADRES que la rola sea popular, romántica, conocida, cool, políticamente correcta, si quieren poner "Closer" de Nine Inch Nails ¡adelante! Que tía Lichita se escandalice, el chiste es que en verdad, aunque sea por unos minutos, la hagan suya.

(NIN viene a México, ahora cuando toquen Closer me imaginaré una escena de boda, a huevo). Entonces, queridos lectores, ayúdenme con sus canciones de boda a dar una sugerencia a un radioescucha que en estos momentos seguramente se está probando por enésima vez el smoking que usará en unas cuantas semanas.

Dicen que la tecnología nos hace más fríos, menos humanos, que pone distancia entre las personas. Bueno, eso como que lo dice la gente mayor que cree que el estar chateando con 20 de tus amigos es estar aislado de la sociedad. No sé, ese tema me da un poco de flojera desarrollarlo, que si la tecnología acerca o separa, si calienta o enfría, si sustituye al hombre y a la mujer por códigos, aparatos, y números.

Hace unos días, por fin, cambie de celular, ya era el equivalente a un vocho de 1982 y un jueves lanzó su último aliento y dejó de responder a mi mano que lo cargó durante años, a mi nalga que lo aplastó por última vez, ni siquiera a la muy típica aventada al piso para ver si así (ya saben, técnica de vieja). Estuve incomunicada durante dos días laborales y un fin de semana. Los días laborales tuvieron sus pros y sus contras. La ya muy conocida angustia que en muchos causa el estar incomunicado, más que preocuparme que me dijeran que tenía algo de chamba urgente que entregar, me daba miedo que me llamaran para decirme que no tenía que regresar al programa de la noche y fuera en balde o que ya no tenía que entregar el artículo que estaba a marchas forzadas empezando. Poco a poco me fui liberando de la angustia, no tenía esa maña que tenemos ya los adictos al celular de no salir de la casa sin revisar en la bolsa que esté ahí, de subirte al coche y sacarlo a un lugar visible, de bajar a prepararte algo de cenar y revisar que esté en la bolsa del pantalón. Muchos lo hacemos ya de cajón. Cuando pasar dos horas y no ha sonado, revisas extrañado qué pasó, si acaso lo habrás dejado en silencio, y sí, casi siempre es eso, que ya perdiste varias llamadas. Todas del trabajo, o del contador, o de tu mamá, ninguna de "ya sabes quién" ninguna de una amable señorita que te llame para avisar que tiene un cheque para ti.

Cuando finalmente tuve a mi nuevo celular en la mano, emocionadita como con juguete nuevo, empecé a revisar si con el famoso chip había yo conservado toda la información del anterior. Y no. Pasaron la mayoría de los datos pero las fotos y los mensajes se habían esfumado. ¿Los mensajes? ¿Para qué quieres mensajes? Lo que importa son los números.....¿no?

No.

No únicamente. No para mi. Perdí unas fotos de mi perro con su disfraz de mamba negra (con un calcetín en el hocico), perdí la foto de mi novio mandándome un beso, misma que tome sin que se diera cuenta porque tenía un turbante cagadísimo en la cabeza y los ojos cerrados, y así varias. Entonces recordé todos los mensajes que aún cuando mi memoria estaba casi llena, conservé en el fon y que ahora ya tampoco existían. Todos me hacían reír o me conmovían. Uno viejísimo de mi amigo Morris que después de una fiesta en la que todos acabamos con un tono bastante festivo me mandó, por ahí de las dos de la tarde : "Te invito a mi funeral, es en media hora". Otro de mi hermana que decía : "Ya estoy en México". (no que sea lo más conmovedor en cuanto al texto, pero sí por lo que significaba para mi). Y así, se fueron perdiendo en no sé qué estratósfera miles de palabras que tenía resguardados en la memoria de un celular, los guardaba, como dicen los gringos, para un día de lluvia. La lluvias todavía no acaban y mi buzón vacío sólo me hace pensar que no importa en qué etapa de tu vida estés, SIEMPRE tienes una oportunidad para volver a empezar, para volver a llenarte, para construir ese pequeño buzón (metafórico, literal, tecnológico) repleto de palabras salvavidas.